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| Alexandre Coutinho p0r seu blog |
Publico hoje crônica do poeta ,não mais entre nós:
TERÇA-FEIRA, 26 DE FEVEREIRO DE 2013
paparam meu sono
Seu blog http://infinitascortinas.blogspot.com/
"e ainda que as janelas se fechem, meu pai,
é certo que amanhece"
(Hilda Hilst)
Em meus dias de insônia, consigo ouvir o raspar das vassouras retirando o lixo das ruas. Isto acontece às três da manhã, hora em que muita dona de casa teria pavor de sair de seu aconchegante lar. Neste momento não sei muito bem, devido ao desejo urgente de dormir e à vigília involuntária, se é o diabo que está a dar um passeio ou se são mesmo vassouras raspando paralelepípedos. É a hora em que fecho as janelas definitivamente e aprendo a conviver com o calor constante de minha cidade natal e de meu quarto. É nesta hora indevida, porém, que a cabeça está processando uma série de informações adquiridas durante o dia e pernilongos insistem em arrodeá-la. Espalmo uns três já pesados de meu sangue, às três e trinta o galo encerra o canto. O ser insone passou a ser constante desde que preocupações mais abstratas começaram a ocupar o intelecto e a vida que, repetidamente, insiste em nos deixar ciosos do dia, ele pronto e singular, mas incapaz de transgredir a si mesmo. É o fardo das cidades pequenas, dos trabalhos carregados de função moral e da idade que não pode ser mais evitada. Dessa confusão momentânea, o estado da alma realiza solilóquios sobre a língua parada e há uma preguiça imensa sobre as coisas dos homens, sobre as minhas inclusive. Se rezo, penso no papa e se penso no papa, penso em carnaval. E neste momento mesmo sorrio por pensar o papado como um alegoria decadente, acho que pela ostentação contínua de poder e riqueza. Coisas que penso sem nenhum rigor, até porque não vou à igreja e pouco me interessa aquilo que o conclave dita para a juventude cristã que, inegavelmente, vai estar mais segura ao lado de ateus e agnósticos. O deus que não sou, pensa: a renúncia é uma denúncia. Entretanto, nunca fora novidade os causos de pedofilia, de corrupção e assassinatos na igreja. Jornais, revistas, todos ansiosos por mais uma declaração que lhes preencha pautas e laudas. Que assim seja, porque o mundo, em desagregação constante, mesmo que as mídias sociais e virtualizações da subjetividade indiquem o contrário, não precisa mais de instituições caducas. O que nada tem a ver com espiritualidade e poesia, certo é que o mundo e o homem sem espiritualidade são mais pobres, mas uma coisa é clara: da tríade só nos resta o espírito santo, porque o filho nós matamos, o pai sempre foi ausente e o espírito santo tenta capengamente se esquivar de tentativas constantes de corrompê-lo. Agora o sono é chegado e devemos aproveitá-lo, já que o melhor da vida ainda está adormecido.
Seu blog http://infinitascortinas.blogspot.com/
"e ainda que as janelas se fechem, meu pai,
é certo que amanhece"
(Hilda Hilst)
Em meus dias de insônia, consigo ouvir o raspar das vassouras retirando o lixo das ruas. Isto acontece às três da manhã, hora em que muita dona de casa teria pavor de sair de seu aconchegante lar. Neste momento não sei muito bem, devido ao desejo urgente de dormir e à vigília involuntária, se é o diabo que está a dar um passeio ou se são mesmo vassouras raspando paralelepípedos. É a hora em que fecho as janelas definitivamente e aprendo a conviver com o calor constante de minha cidade natal e de meu quarto. É nesta hora indevida, porém, que a cabeça está processando uma série de informações adquiridas durante o dia e pernilongos insistem em arrodeá-la. Espalmo uns três já pesados de meu sangue, às três e trinta o galo encerra o canto. O ser insone passou a ser constante desde que preocupações mais abstratas começaram a ocupar o intelecto e a vida que, repetidamente, insiste em nos deixar ciosos do dia, ele pronto e singular, mas incapaz de transgredir a si mesmo. É o fardo das cidades pequenas, dos trabalhos carregados de função moral e da idade que não pode ser mais evitada. Dessa confusão momentânea, o estado da alma realiza solilóquios sobre a língua parada e há uma preguiça imensa sobre as coisas dos homens, sobre as minhas inclusive. Se rezo, penso no papa e se penso no papa, penso em carnaval. E neste momento mesmo sorrio por pensar o papado como um alegoria decadente, acho que pela ostentação contínua de poder e riqueza. Coisas que penso sem nenhum rigor, até porque não vou à igreja e pouco me interessa aquilo que o conclave dita para a juventude cristã que, inegavelmente, vai estar mais segura ao lado de ateus e agnósticos. O deus que não sou, pensa: a renúncia é uma denúncia. Entretanto, nunca fora novidade os causos de pedofilia, de corrupção e assassinatos na igreja. Jornais, revistas, todos ansiosos por mais uma declaração que lhes preencha pautas e laudas. Que assim seja, porque o mundo, em desagregação constante, mesmo que as mídias sociais e virtualizações da subjetividade indiquem o contrário, não precisa mais de instituições caducas. O que nada tem a ver com espiritualidade e poesia, certo é que o mundo e o homem sem espiritualidade são mais pobres, mas uma coisa é clara: da tríade só nos resta o espírito santo, porque o filho nós matamos, o pai sempre foi ausente e o espírito santo tenta capengamente se esquivar de tentativas constantes de corrompê-lo. Agora o sono é chegado e devemos aproveitá-lo, já que o melhor da vida ainda está adormecido.
Em 20.04.2017 publiquei a matéria abaixo.
UM POETA AINDA VIVO EM TESSITURA POÉTICA
A poesia de Alexandre Coutinho
“Menino é raso / de meninura.”
O poeta está mais vivo que a ponta da lança que o levou ou ajudou a sair para outro canto ou desencantou-se ou reencantou-se. Seu corpo, âncora de vida, foi de difícil apelo, como todos os outros são ,mas no corpo da letra “ele tentou domar o corpo textual, gulosamente e em velocidade, como sua música “, afirma Lorena Grisi, parceira e amiga.
A poesia de Alexandre Coutinho (Iraquara, Bahia, 1982-2013) tem a estirpe de suas cordas, música, como ator, de seu visgo com a vida, como sobrancelha sem uso sobre nenhum olho, mas vital no absurdo que vaga a vida, na inconciliação com o real duro .
Seu livro Estudos do Corpo (2012, Editora 7 Letras ) traz dourações de apalavramento da loucura do lúcido de si, desse si com a vida .
E enxergo gota/Palavra de mim
Que é água que brota/Para tudo além da sede...
Palavra de mim/O canto do ocaso
A alma narcótica/Palavra de mim
Cede à doença/Me entendo/Ao passo do fim
Nos olhos do outro/A palavra de mim.
Ligia Guimarães Telles, professora doutora e orientadora de Coutinho na dissertação de mestrado na UFBA (Letras, 2011) – O extremo do possível em rútilo nada: uma síntese concêntrica em Hilda Hilst – se refere a sua poesia assim: “(...) Lírico e trágico se enlaçam, compondo em performance a cena da criação poética, seus gestos e acenos... como em Jazz nº 10”:
Aqui não há silêncio, onde me encontro tudo é ruído. Ossos rangendo na boca. Dentes batendo no peito. Estômago compondo toxinas...
Continua Ligia: “A qualidade musical assumida no título da segunda parte do livro - “JaZ.z” – e dos 20 poemas. Dessas imagens assoma o corpo masculino em nudez, permitindo ao leitor relacionar corpo humano/corpo do texto, da palavra, da escrita. As aliterações constantes aguçam a audição”:
Minha lascívia/de lodo e lama;
Torpor de um vício adunco/Vapor de vínculo e vinco;
Fruição frêmita de estrofes e tempos.
Mas este poeta, como todo ser homem, foi, na sua poesia um subtítulo escrito pela sua textualidade:
Entre miasmas, ruídos, máscaras, entre o parque central e o cemitério S. Pedro, onde havia uma cova com meu nome (...). Com tanto peso simbólico, foi impossível conter o vômito. Barcos, corações, crucifixos, mercedes, facas, tumblios dissimulados postos pra fora sob um grito mudo e uma intensidade fraterna. (http://bit.ly/ZKSCJB)
Por fim,ele diz de sua poesia:
A poesia não está irrita. Esconde-se naquilo de fosso/troço retalhado no corpo.Tecido anatômico/de pano:mamulengo/pro vário que sou/desvario que hei de ser devir…Continuo invento/da saliva apalabravada…
Ler Alexandre é ler sua costura de vida e de poetação da existência.
Tão desnecessária poesia/disrítmica e plantada nas palavras que não fui…
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