A consciência Negra de Selma Vasconcelos e o grito de Zumbi !!!!!!!

A Barriga acolhia De Zumbi a fortaleza Duas mil braças craveiras A cada uma torneiras Por estrepes protegidas. Por um extremo- paulistas (Domingos Jorge Velho) por outro, pernambucano (Bernardo Vierira de Melo) encurralaram Palmares ... A morte em troca ao libambo! Gritou o rei do Macaco Muda com silêncio Irmã escura da noite Desaba a nação palmarina Para a liberdade do abismo...( Massacre in Zumbi dos Palamares)

Nas comemorações do dia Consciência Negra, incrível- nao feriado em Pernambuco,a ecritora premiada nacionalmente Selma Vasconcelos, paraibana radicada em Recife, poeta de bengala forte,com inúmeras obras-ensaios,crônicas poesias, faz leitura poética em sua casa do seu livro Zumbi dos Palmares reunindo amigos: intelectuais brasileiros e africanos .Seu livro vai para terceira edicão com prêmios varios. Sempre inquieta e na caça das pegadas da rebeldía, como é a própria escritora, sai em defesa das minorias. Aparece então o seu terceiro livro cujo foco é resistência negra Zumbi dos Palmares que dá título à obra.

Selma sai ao mato aos quilombolas, aposta na sua negritude ascendente e com suor e folego pesquisa sobre o Quilombo de Palmares, o livro– é inédito enquanto poesia fazendo história, diz ela, de modo forte é a "história transfigurada em poesia".
 Na suas narrativas Selma perpassa outros gêneros, trabalha com grandes nomes da poética nacional e de Pernambuco João Cabral de Melo Neto, Nos últimos oito anos, foi obsesiva na pesquisa sobre o homem" João Cabral de Melo Neto, diz a poeta"movida pelo sentimento de que devo resgatar para Pernambuco a memória do poeta que fez desta terra a referencia de toda sua obra , considerada uma das mais importantes da literatura mundial.



Aula Inaugural Professor Dr. Nestor Garcia Canclini ECA 08-2012

Geração Rá-Tim-Bum - Documentário

Pedro Lemebel, al ganar el Premio José Donoso 2013: "Me voy a poner tetas"

Pedro Lemebel, al ganar el Premio José Donoso 2013: "Me voy a poner tetas"

MARILENA CHAUÍ ...A LUCIDEZ PERMANENTE. in Entrevista – Cult 133

Trabalhei com a filósofa, e professora Marilena de Souza Chauí, na gestão de Luiza Erundina, então secretária da Cultura, eu no Centro Cultural São Paulo,onde tive oportunidade de conhecê-la mais de perto, como administradora .Pulso forte e determinada ás vezes entendida como carrasca, rss, mas sua administração teve seus brilhos diante de um emaranhado burocrático e de forças políticas. Como professora fui testemunha de sua aura eloquente, presente em alguns dos seus cursos, professora brilhante, de didática exemplar. Contestada por uns como fisiológica,dentro de algumas raias, divisões do PT, o que não aceito. Algum tempo ausente da Mídia, por dissensões, ou por oportunismo da própria mídia em cravar entendimentos sobre ela, que não corresponde a realidade, ela volta, aos poucos a falar. Marilena, tem uma clareza política, que a ilumina como um cérebro que vinga a Filosofia brasileira, e a faz uma mulher lúcida e de amplitude do pensamento nas esferas da política, e mostra-nos o terror da mídia, frente a uma sociedade que ainda vaga dispersa de compreensão de si e do todo. Mostra-nos a filósofa, o político e sua dimensões várias, na articulação do poder e na suas estâncias de articulação do sujeito e do estado. Não presa a docência, ela pula os muros diversos para opinar dizer, contestar,os fatos políticos sociais, e mesmo a apontar as contradições dentro da Academia a que pertence, como extensão do poder do estado, na linha do saber e tratamento das formulações de políticas públicas educacionais. Na última Cult de Agosto, Marilena mais uma vez faz um arresto dos últimos acontecimentos - Manifestações pelo país e destrinça a seu modo,o que acho vibrante,tais fatos, apontando as relações do povo, classe média, de quem é crítica ferrenha, e aponta o aproveitamento da política, nos diversos partidos face a essa classe em ascensão. Revela a fotografia do Neoiberalismo em nosso país, e a fragilidade de compreensão da política institucional por essa fala que está nas ruas, revelando a classe média que não compreende tais fatos e a cumplicidade do poder. . Fala da organização das manifestações, dissecando sua estruturas possíveis, a que se dar amostra, e revela a não compreensão do poder por tais gritos e como os trata. Destaca a baboseira do referedum e elege o plebiscito como medida democrática e como instrumento da mesma. Vale a pena conferir e pensar.

O Carnaval sem Cajú

Diferente de muitas Capitais Aracaju é paraíso aos avessos a folia.É cianinha de vestidos antigos, nao amarelados pelo polimento do areial e seus intestinos brancos que os oma. Sua terra, seu mar já são folias, seu povo bebe na cachaça do mar, do ar, e na brejeirice de maior qualidade cosmopolita que ela ostenta, esquecida da grande mídia.Não importa,melhor sua cama limpa de lençóis avantajados A cidade é um trançado de rios, mares, lagoas, e coqueiros e caranguejos. Seu planejamento litorâneo é faca amolada de cegar as vistas, que se mistura entre areial e mar. A fala é de uma brasilidade estupenda, misturado ao nordeste todo, mesmo com o um encontro desmarcado com Salvador, que tenta ostentar um imperialismo econômico e cultural, mas Sergipe resiste em fôlego de cajus,de águas marinhas de cocos e de seu petróleo que explode. Seus rios fazem maternidades para a fauna marinha e fluvial, é de uma tessitura de crochê requintado e luxo da natureza. Lá é terra de rei, rainhas e súditos e o mar os acoberta com pedras salinas encrostadas sobre as túnicas. As lagostas , pargos, dourados, pitus são como vegetais em fôlego de algodoais, que estancam ainda com rendas de velhas e novas mulheres que as tecem. Seus cajus dão perfume que as grandes perfumarias do mundo invejam, e o sol não traga apenas acaricia Difícil não amar Aracaju E concluo com um fragmento de um poeta da terra Mário Jorge CUIDADO SILÊNCIOS SOLTOS. ....de que estranhos esgotos vem a lama onde habitam tão belos caranguejos? de que tamanhos sóis nasce essa luz que ofusca os olhos de minh´alma? ah! se eu soubesse diria e esperava o eco e saberia o silêncio que dorme nas palavras..(.http://bit.ly/X7ObHa)

Rubem Braga..A Crônica, o tempo e o pó

O tempo é como pó, voa expande-se transforma-se, metamorfoseia-se e vira um material sem nome e agrega-se a outro.Assim é a Crônica, um tempo , um passo, um flagrante, uma foto sem a deliquência da imagem.Ela é palavra, sim pintada de um tempo, pegando as faíscas do pó, do tal tempo e deste modo ela tenta dizer no pintado da letra, da frase,das metáforas etc. O cronista é um desses bruxos de lentes,por vezes quebradas, outras vezes limpas, limpíssimas, um poeta égua, que relincha, cheira, catuca e assim vai encerando com as letras o tempo deste pó que nos recobre. Filósofo, letrista, cantor, uivador, fotógrafo sem lentes , so com a caixa vazia de um lambe lambe,mas que tenta no seu galope ver, sentir o cheiro de pedras, a dureza da água, ou o teto do céu.Louco, sim louco por querer dizer as vezes o que não se pode dizer, desta feita é um cantor mudo, mas balbucia, num carinho, ou numa sacanagem, numa putaria ,mas com as elegancias das putas santas, como Madalena, Ophelia,Maria, ou José, Antonio.Todos somos um pouco de cronistas e putos por inventarmos a carne da palavra e o prazer de dizer e engolir entornar o tempo nas letras,no teto do texto, ou no seu chão e paredes e claro, sob e sobre seus pos. Para sentir o cheiro de um cronista, como diz a fala do meu povo-APENSEI-com o pensar- num homem por nome RUBEM BRAGA, um louco de juízo acertado pelos ponteiros do olho. Vejam só: . . . .

Despedida

E no meio dessa confusão alguém partiu sem se despedir; foi triste. Se houvesse uma despedida talvez fosse mais triste, talvez tenha sido melhor assim, uma separação como às vezes acontece em um baile de carnaval — uma pessoa se perda da outra, procura-a por um instante e depois adere a qualquer cordão. É melhor para os amantes pensar que a última vez que se encontraram se amaram muito — depois apenas aconteceu que não se encontraram mais. Eles não se despediram, a vida é que os despediu, cada um para seu lado — sem glória nem humilhação. Creio que será permitido guardar uma leve tristeza, e também uma lembrança boa; que não será proibido confessar que às vezes se tem saudades; nem será odioso dizer que a separação ao mesmo tempo nos traz um inexplicável sentimento de alívio, e de sossego; e um indefinível remorso; e um recôndito despeito. E que houve momentos perfeitos que passaram, mas não se perderam, porque ficaram em nossa vida; que a lembrança deles nos faz sentir maior a nossa solidão; mas que essa solidão ficou menos infeliz: que importa que uma estrela já esteja morta se ela ainda brilha no fundo de nossa noite e de nosso confuso sonho? Talvez não mereçamos imaginar que haverá outros verões; se eles vierem, nós os receberemos obedientes como as cigarras e as paineiras — com flores e cantos. O inverno — te lembras — nos maltratou; não havia flores, não havia mar, e fomos sacudidos de um lado para outro como dois bonecos na mão de um titeriteiro inábil. Ah, talvez valesse a pena dizer que houve um telefonema que não pôde haver; entretanto, é possível que não adiantasse nada. Para que explicações? Esqueçamos as pequenas coisas mortificantes; o silêncio torna tudo menos penoso; lembremos apenas as coisas douradas e digamos apenas a pequena palavra: adeus. A pequena palavra que se alonga como um canto de cigarra perdido numa tarde de domingo. ..................................................................................... Diria,pois que o cronista alonga o tempo redizendo-o para desperdir-se de um instante que não tem círculo é só pó e letra.